李世民倒在甘露殿的矮榻上。
头风是三天前开始发作的。
起初只是后脑一阵阵发紧，像有人攥着一把钝刀在颅骨内侧来回锯。
他没当回事，批完了当天的奏疏才躺下歇了半个时辰。
第二天醒来的时候疼得更重了，从后脑蔓延到前额，从额头再压到眼窝，整个头颅像是被人箍进了一只不断缩小的铁圈里。
到了第三天傍晚，他在榻上坐起来的时候眼前忽然一黑，整个人朝前栽下去，额头磕在矮几的边角上，破了一道口子，血顺着眉骨淌下来，把半边脸染红了。
太医署的人来过了。
刘院判亲自诊了脉，开了方子，又在他太阳穴和后颈敷了药膏。
但药灌下去之后止不住疼，敷上去之后也止不住，疼痛像潮水一样涨上来又退下去，退下去半寸又涨上来一寸。
到最后太医院的人都不说话了，只是轮流守在一旁等着药力自己发作——谁都知道这次的方子没什么大用，但谁都不敢说出口。
念唐坐在榻边的矮凳上，手里端着一只药碗。
碗里的药汤已经凉了，褐色的汤面上凝了一层薄薄的油膜，碗沿上还挂着一圈干了的药渍。
他端着那碗药已经端了很久了，碗里的药最初是热的，慢慢变成温的，现在彻底凉了。
他端着一碗凉药坐在那里，没有催榻上的人喝。
李世民侧躺在榻上，面朝墙壁，布巾裹着额头，布面被血渗透了一小块，暗红色的晕斑在昏黄的灯光下显得格外扎眼。
他的肩膀在被面底下蜷缩着，脊背弓起来，整个人像一只缩着身子的老猫，隔一会儿肩膀就抽动一下——是疼得实在忍不住的时候肌肉的痉挛。
“陛下。
“念唐开口了。
声音不高，但清清楚楚的。
“药凉了，我再去热一碗。
“
李世民没有回答。
他的肩膀又抽动了一下，蜷得更紧了。
被面底下的脊骨一节一节地突出来，把布料的轮廓顶得高低不平。
念唐看着那个弓起的背脊，看了片刻，站起来端着药碗走到殿外的炉子旁边把药重新热了。
他蹲在炉子前面，左手握着药碗的碗沿，右手用炭钳拨了拨炉膛里的炭火，火苗蹿上来把碗底烧热了，褐色的药汤冒出细细的白气。
他看着那些白气升起来又散开，觉得自己的心口也跟着那些气一起在升腾又下沉。
药热好了，他端着碗走回榻边坐下来。
他重新在矮凳上坐下的时候，李世民翻了个身，面朝外。
他的脸在灯下显得格外苍白，颧骨上的皮肤薄而透，底下青色的血管清晰可见。
额头上裹的布巾被血浸透的那一块已经干涸了，变成暗褐色的一团，贴在他眉骨的上方。
他的嘴唇是干的，干裂起了皮，下唇中央有一道细细的血口子——是疼的时候咬的。
念唐看着他嘴唇上那道血口子，看了一会儿，然后把药碗放在床头小几上，从怀里摸出一只小瓷瓶。
瓶里装的是他自己配的润唇膏，蜂蜡和紫草熬的，淡淡地泛着一股草药的气味。
他用指尖挑了一点涂在李世民的下唇上，涂得很轻，指腹贴着那片干裂的唇皮把膏润匀了。
他的动作稳而轻，像是在做一件需要十分小心的事。
涂完之后他收回手，在衣摆上蹭了蹭指尖上沾的残膏。
李世民睁开眼看着他。
眼睛里布满了血丝，眼白泛着不正常的红，瞳孔微微有些散。
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