六月初三，夜。
栖刀居。
高惠通没有睡。
她坐在院中石凳上，手里握着断骨刀，看月亮。
月亮很圆，却不像玉盘，倒像一把被磨得锃亮的弯刀，悬在天上，清冷，锋利，仿佛随时会割下来。
月光把院子浇成一片银白，那株老梅的影子投在地上，枝枝桠桠，像一幅未完成的枯笔水墨。
她坐了有大半个时辰。
不是睡不着，是不想睡。
明日便是决战，她的心却比任何时候都静。
静得像暴风雨前的海面——不是无风，是风在水底走。
她想起三年前初到秦王府的那个夜晚。
也是这样的月亮，也是这样的院子。
那时这株老梅还开着花，她站在树下，李世民从廊下走过来，说：“你就是高士达的女儿？”她说是。
他说：“从今以后，你叫高惠通。”她问为什么。
他说：“惠通，是说这刀要快，要快得让人来不及疼。”
那时候她不懂。
现在她懂了。
刀刃在月光下泛着寒芒。
她用手指轻轻拂过，薄如蝉翼，确实已是极致。
但她还在磨。
磨的不是刀，是时间。
磨掉一点，就少等一刻。
磨掉一刻，就少想一分。
院门外传来脚步声。
很轻，刻意压着。
但高惠通听得出。
她在秦王府三年，早已熟悉那步伐：沉稳，有力，即使在深夜也没有半分松懈。
那步伐里有一种她从未在旁人身上听见过的东西——不是傲慢，不是谨慎，是一种随时准备着的紧绷。
像一张拉满的弓，像一柄入鞘的剑。
她没有起身，没有回头。
“殿下。”
院门被推开。
李世民一身便服，没带随从，一个人走进来。
月光勾勒出他的轮廓，脸色苍白，眼底的青黑比白日更重，像是很久没有真正合过眼。
他穿的是一件深青色的袍子，袖口磨得有些发白，是她从未见他穿过的旧衣。
不是秦王该穿的衣裳，是一个普通人该穿的衣裳。
他在对面坐下。
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