废弃多年，梁柱彩漆剥落，露出底下发黑的木头。
殿内空荡荡，只有几张破蒲团和积灰杂物。
角落供桌上有一尊泥像，脸已看不清——也许是风化的，也许是被人故意砸掉的。
在这宫里，看不清脸的神灵最安全。
高惠通带断骨营埋伏于此。
“檀英，十人守东窗。
赵大柱，十人守北门。
张横，十人跟我守正门。
其余分散殿内，听信号再动。
“
“什么信号？
“
高惠通拔出断骨刀，刀锋在月光下一闪。
那光短暂，像一声被捂住的叹息，又像未说出口的字。
“这个。
“
檀英咧嘴笑了笑，带人去了东窗。
脚步很轻，像猫，像影子，像所有在夜里讨生活的人。
赵大柱带人去了北门，横刀在腰间晃了晃，没有出声。
张横拄拐杖，带十人守正门两侧，拐杖杵地，发出极轻的笃笃声，像更漏，像心跳，像某种倒计时的开始。
高惠通独自站在供桌前，看着那尊无脸泥像。
“保佑他。
“她在心里说。
没有说保佑谁。
那尊泥像如果真的有灵，应该知道。
如果没有——也没关系。
在这宫里，求人不如求己，求神不如求刀。
她从来不信神，但信仪式。
仪式是给人做的，不是给神做的。
这个默念，是她给自己的仪式，是她让自己相信“还有以后“的方式。
她想起昨夜。
栖刀居石凳，西凤酒，他说“我娶你“时眼里的光。
那光很亮，很烫，像一块烧红的炭，她不敢接，又舍不得推。
她退后那一步，不是因为不爱，是因为太爱。
爱到一个地步，宁愿自己碎，也不愿他裂。
“惠通，明日，你要活着。
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